Вчера наткнулась н асвою одну запись в тетрадном дневнике старом...
Навеяло на стих...
Написала....
Вот что получилось.


И снова боль,
И снова муки,
И снова взгляд твой с высока.

Тебе тогда связали руки.
Ты гневно рвался в облака.


Пытался ты меня с собой…
Схватил ты нож.
И им взмахнул.

Мне больно,
Было
Много крови…
Но я схватилась и держу…
И Моя жизнь меня держалась…
Хотя и больно было ей…
Я всё-таки в живых осталась.

Тебя пришла порадовать, поверь.

Ты гневно взял тогда тот нож.
Меня с ним быстро ты сроднил.
Теперь меня не проведешь.
Ты навсегда в огне, прогнил.


Там ни меня нет. Ни Его.
Того, кто так стремился к жизни.
И ты убить меня хотел.
Но вдруг убил «комочек жизни».