Ужасный термин "недолюбить". Вот я понимаю "любить" или "не любить", но не долюбить... Будто собрать часы и забыть вставить одну шестерёнку, пускай маленькую, пускай неприметную, но такую значимую, без которой не завести весь сложный механизм.
Говорят, в жизни не бывает крайностей, да вот только в подобных крайностях жить легче. Просто, когда знаешь, да или нет, а не болтаешься в промежуточной субстанции. Хотя я сама выбираю жёлтый свет, вместо красного или зелёного. Я жду. Но когда он только-только сменяет зелёный, я незадумываясь иду через дорогу... Мне трудно остановиться, и я всегда спешу, недожидаясь зелёного...
И остаюсь недолюбленной. Кто-то получает счастье маленькими, частыми порциями - и складывается впечатление, что счастье его монотонно и размерянно, а главное - постоянно. Моё счастье, как кардиограмма волующегося человека. И почему-то, почему-то меня никогда не могут долюбить до конца. И наше расстование неизбежно. Я злюсь. Злюсь. Злюсь. Злюсь на себя, потому что уже люблю его, а он - недолюбит. Даже не недолюбливает, а именно недолюбит. И неужели меня действительно не за что любить?
