Дорогой мой, замечательный Граф. Я вещала безумные глупости про печаль, любовь и некоторых вполне определенных товарищей, которые, если их сложить, смахивают на полноценную археологическую находку, потом еще зачем-то обо всем этом думала и пыталась что-то для себя решить. Так вот, оценив весь масштаб трагедии, я пришла к мысли писать самостоятельно всякую сильно трагическую лабуду. До тех пор, пока не вытрясу из вас хоть что-то,  я буду раздражать всю фрэндленту своей писаниной. По-моему, это вполне серьезная угроза. Пусть это будет хоть хокку про нещасную любоф, только пусть будет.

А пока, ненаглядные мои, разлюбезные читатели (если это еще кто-то читает), получайте

 

Моя кровь тебе словно яд и боль, будто молния в сердце вбитая. Не винить меня, не терзать себя, только грезить порой телефонным звонком, да коротким письмом с опозданием в год. Ты прочтешь меня по весенним снегам, по дурной луне, по оттаявшим снам. Как она приедет, расскажи ей, мол, кровь застывшая не течет уже, вместе с кожею не сдирается. "Зажила, поди", - усмехнется та. - "Пожалей хотя б, для приличия, не дай боги все повторится вновь".