Я не пишу. Совсем. Но не потому, что некогда, у меня дела и куча неприятностей, о которых не хочется даже говорить. Нет. Просто мне все это сейчас совершенно не нужно. Я пью кофе, делаю кучу глупостей и совершаю множество ошибок, но это моя жизнь и она мне чертовски нравится. Как бы тошно не было. Болят руки, сковородка стоит на системном блоке, на столе в одной стопке лежат де Линт, Керуак, Гейман, Чехов, Библия и Скотт. Я могу часами говорить о людях, что рядом сейчас, без чудес и затей, чтоб не мне и не вам, чтоб никому они не достались и были с собой. И были с собой честны. «Как здорово, что мы друг у друга есть», да, Виль, согласна полностью. В вас  мое счастье, дорогие.

   Да и как вас опишешь тем, кто не был рядом, не смеялся с нами, не гулял там, где мы, не… не, не, не – вон сколько их, этих «не». Изба с ушлепками, да ненаглядные мои?

   Нынче мне снятся чужие сны, ярче моих и выше, снится столько всего необычного, другого, красочного, звучного, снятся битвы и путешествия, сказки снятся, снится мне, в общем, что я не я и песенка не моя.

   А еще я очень много играю, почти не отрываюсь от гитары. И это так здорово…

   И как-то так горит оно все, восхитительно так, ярко, тепло, горячо даже. И несмотря на кучу лажи, все та возможно, так по силам, а главное, безумно интересно.