Шесть листов текста. Печатного. Черт возьми, я столько не писала ни разу. Так нельзя. Нужно сидеть и строчить доклад, а я.. Боже.. сырой, отравленный, истерический текст, похожий то ли на Тиля, то ли на Самое тихое, то ли еще на что-то. Умершее состояние ненависти к себе за эту писанину, которое теперь разлагается и втягивается на клеточном уровне. Этот кусок я оборвала очень грубо и резко. Отрезала все и поставила точку. Сдалась и сказала:все, хватит.

Соболев, я так и не нашла у тебя в записях про Тае. Да, я буду писать вторую часть потому что это нужно было как-то закончить. Если я не напишу вторую часть, меня разорвет просто в клочья... И тогда я уже ничего не смогу сделать...