Что делает ночной воздух таким чёрным?
Вдыхаешь - пьёшь приторные чернила.
В голову пульсом жёлтых окон бьют фразы дня.
Только всё до крайности.
Все выводы и мысли сплошная отчаянная лавина.
Доска сёрфера уплывает из-под ног.
Над головой громкая простынь.

Мне хотелось порвать ёё.
Раскроить и раскрасить.
Фломастером отпечатать рожицу с синими глазами.
Прорезать ночной воздух любимой мелодией.
На ткани диафильмом мои дни.
Не нужно. Хватит.Я помню.Помню!Я исправлю красной ручкой.Я сотру эскизы...

Куда исчезают эти чернила,когда открываешь глаза?
Не хочу снова,не хочу.