Согласитесь у всех в жизни бывают сложные моменты, проблески надежды, черные дни и наконец мы в сегодняшнем темпе жизни очень часто стали употреблять давно уже ставшее банальным слово проблема. Для кого то проблема это полная поломка жизни это когда ощущаешь что жизнь расходится по швам.  А для кого то проблема это не купленные туфельки в магазине рядом с домом твоей подруги. Сейчас многие из нас не задаются вопросом: почему мы так часто стали жаловаться? Причем жалуемся мы теперь не только себе, но и окружающим нас людям. Правда выплакавшись мы ощущаем полную свободу от тех негативных эмоций которые нас переполняли, но никогда не задумываемся о последствиях этого кика души высказанного несомненно только близкому человеку. В определенный момент начинаются проблемы с этим человеком и начинаем ругать себя: «какой же я был идиот что все ему рассказал!» с этими словами мы нервно тянемся к сигарете, седьмая…седьмая за последние 40 минут. А я ведь не курю…звучит голос где то в душе. Когда в жизни появляется алкоголь как то становится легче. В состоянии эйфории от выпитого  и выкуренного мы начинаем глупо набирать знакомый до боли номер. Соединили…сейчас ответят. А если недоступен? Что тогда? 10 сигарета…нервы. Ставя себя наряду с данными проблемами, которые кажутся нам не разрешимыми мы чувствуем себя маленькими людьми, слабыми, неспособными выжить в этом огромном мире.  А рядом кто? Друзья. Не родители, которые никогда не знают о чем ты мечтаешь, думаешь, беспокоишься. Ты им ничего не рассказываешь уже на протяжении лет 8. а для чего? Выслушать новую лекцию о правде и смысле жизни? Этого как бы и так хватает. Мы ведь сами все прекрасно понимаем, мы знаем что курить вредно, а рука уже тянется к 15 сигарете…знаем, что алкоголь разрушает наш мозг и нервную систему, а где то под рукой, чтоб далеко не тянуться, стоит виски. Мы ведь все понимаем. Мы знаем что надо получить хорошее образование потому что никто из нас  ПТУ поступать не будет, и тем не менее каждый раз когда мы видим до боли и стука  висках видим родное до омерзения здание под названием школа появляется желание пройти мимо этого здания. А кто тебя поддержит? Конечно друзья. Всегда с тобой. последний день вместе, последний звонок в компании близких людей. За те годы прогулов, пьянок, нервных срывов, прерванных романов мы давно превратились в стаю. Стая, которая готова перегрызть глотку любому кто обидит тебя. Ненависть ко все миру этих гребаных людишек. пачка от сигарет полетела из окна в сторону очередного прохожего. Роешься по сумке. Вторая...не зря покупал же. Проблемы с одной стороны это 5 таблеток клофелина и рюмка водки на столе, в руках телефон – последняя нить, связующая тебя с миром, пока еще живых, людей. А если придумать себе приторно сладкую жизнь. Этакий домик для барби? Все розовенькое…яркое красочное, проблем никаких, ты главное от свободы откажись и согласись с тем положением, которое выделил тебе очередной ребенок, в чьих руках ты оказался. Пару раз тебя забудут в песочнице или на скамейке, пару месяцев ты можешь пролежать под кроватью в ящике с остальными игрушками, ты узнаешь много чего интересного о жизни твоих хозяев, увидишь много слез, пролитых и зря и по делу, у тебя будет много времени подумать обо всем увиденном, а вот поговорить не с кем. Согласен? Скучно? Неинтересно? Тебе подавай страсти? Любовь, страсть, семью наконец?  Вибрирует телефон. Пришла очередная смс. Последние пару часов ты как то слегка выпал из жизни. Смс уже в телефон не лезут…может просто не услышал?

- привет

- нет со мной все в порядке, а с чего ты взял?

- а, голос…наверно простыл вчера слегка.

- когда? где?

- а кто будет?

- а во сколько он уйдет?

- ну ладно. Значит через час около метро. Пока.

И в жизни как то сразу не все так потеряно стало? Клофелин спрятан как всегда от всех, наверное в следующий раз пригодится. Виски убирается в шкаф, подальше от глаз надоедливых родителей. Сигареты? Сигареты нет…берутся с собой.

В жизни все как обычно. И только этот листок с мыслями написанными черной гелевой ручкой останется на столе. Ты придешь домой, он предательски посмотрит на тебя, заставит перечитать. А ведь где то в душе ты философ. В очередной раз, похвалив себя, ложишься спать.

А листок? Листок залетит в дальний угол комнаты, через полгода ты его достанешь, прочтешь, переживешь все заново, улыбнешься и выкинешь вместе с остальным мусором.

Вот так через полгода сотрутся твои настоящие проблемы. Это всего лишь мусор, а жизнь – это большая помойка, которую иногда надо освобождать для нового дерьма, постоянно поступающего в твою эту самую помойку в неимоверных количествах.