Есть такая расхожая шутка: когда профессия превращается в диагноз) Это как раз про меня, и дело отнюдь не в том, что моя профессия обязывает прочитывать в десятки раз больше, чем способен нормальный человек. Литературоведение - свой мир, пограничный между наукой и искусством, но искусством высоким и настоящим, которое не даром называют изящной словесностью. И потому профессия моя более схожа со служением ( служат же в театре), полна своих обрядов и таинств. Мне не хотелось бы создавать литературную страницу, дабы не вызвать зевоту у читателей, и на то, чтобы стать открывателем чего-то нового и неизведанного, я не претендую))) Просто приглашаю вас поговорить о литературе, о той, которая интересна вам. Кто знает, быть может наши вкусы совпадают?!




Мариной Цветаевой я увлекоась давно: этот период случается у всякой читающей девчонки лет 13, когда кажется, будто весь мир тебя не понимает и собственные слова не способны выразить и малой толитки того, что на сердце. Вот тогда и появляются эти затрепанные томики Ахматовой, Цветаевой, Блока, Есенина, Мандельштама. Кто-то, едва проходит пора, возвращает их на полку - в следующий раз их извлечет подрастающая дочка, раскроет от любопытства и не сможет оторваться , а с кем-то они пройдут через всю жизнь. Каждому - свое.


Вот это Цветаевское стихотворение, посвященное Б. Пастернаку, меня поразило как раз лет в 13. Разлучаются люди, рвутся сердца - как слова у самого корня...



Рас-стояние: версты, дали-
Нас расклеили, распаяли,
В две руки развели, распяв,
А не знали, что это - сплав



Вдохновений и сухожилий-
Не рассорили - рассорили,
Расслоили-
Стена да ров.
Расселили нас как орлов-



Заговорщиков: версты, дали-
Не расстроили - растеряли.
По трущобам земных широт
Рассовали нас, как сирот.



Который уж - ну который - март?!
Разбили нас - как колоду карт!



25 марта 1925