Этот мальчик навсегда останется в моей памяти смешным 13-летним пареньком с букетом гербер.

Он любил меня. Любую. Злую, ругающуюся, рыдающую у него на плече. Он любил меня так сильно, что прощал мне все наши ссоры и крики.

Он всегда готов был встретиться. Несмотря ни на что. Я всегда была у него на первом месте. 

Этот мальчик в 17 делал мне предложение. С кольцом и цветами. 

Это мальчик целовал меня у подъезда, прикусывая нижнюю губу, и обнимал так, как никто больше не сумел бы. Покупал мне персиковый сок и молча держал за руку. 

Этот...мальчик...стал моим первым мужчиной. У него тряслись руки, когда он стягивал с меня футболку, а его крестик бил меня в скулу.

Этот мальчик разбивал себе руки, ревную к очередному "другу". Крепко прижимал к себе и говорил, что никогда не отпустит. Гордился и рассказывал обо мне знакомым. Готовил мне кофе и кормил сгущенкой.

Я почему-то всегда очень нежно вспоминаю своего мальчика весной и думаю, что из всего этого могло выйти, если бы я любила его так же сильно, как и он меня.