Я не любил её, мне просто было в кайф, когда она сопела мирно рядом и провожала по утрам влюбленным взглядом. Я не любил ее, мне было хорошо, ни одиночества с ней не было, ни скуки. Мне было по фигу, их сколько там ещё, но мне не нравились на ней чужие руки. Я не любил её, но помнил всё о ней: любимые цветы и тон помады, всех тараканов в голове и всех друзей. Зачем-то мне всё это было надо. Я не любил её и никогда не врал, я тормозил её: ”Малыш, всё несерьёзно”. Рассказывал, когда и с кем я спал, но сам боялся на щеках увидеть слёзы. Я не любил её, меня манила страсть, когда шептала: “Хочешь, рядом буду?”Да, я боялся сдаться и пропасть, когда скользили ниже её губы. Я не любил её, но слушал её пульс, пытался отогреть её ладони. Когда она теряла верный курс, я возвращал её настойчивым: “Родная…” Я не любил её, мне нравился в ней шарм, улыбка и ямочки на пояснице. В попытках отыскать, где мой журавль, я называл её “моя синица”. Я не любил её? ©

опубликовано псевдо_мысли