Послание
Злая__Фея
Ничто не вечно...
Ловлю себя на мысли, что слишком часто вспоминаю о тебе. В минуты, когда реальность начинает душить отвращением ко всему живому, перед глазами вспыхивают картинки нашего прошлого. Сейчас я не могу прикрыть глаза и предаться воспоминаниям. Когда столько взоров обращено ко мне, мое лицо должно оставаться холодным и в меру приветливым.
В клубах дыма смешанном с запахом алкоголя и дорогих, слишком сладких духов, я мечтаю только о свежем воздухе. Когда все гости разойдутся, будет уже глубокая ночь. Сегодня, как никогда, я чувствую, что устал от всего этого.
Я долго стою посреди внутреннего дворика и смотрю на небо. Мне чужда сентиментальность, слишком много довелось мне увидеть и пережить за те годы, что были дарованы мне судьбой. Сегодня ночью закончились празднования. В Киото снова стало спокойно, и я могу вновь вернутся к своей привычной роли.
В части дома, что отведена под мои личные покои, как обычно тихо. До рассвета, всего пару часов, но я чувствую, что не смогу уснуть. Как все бессмысленно. В небольшом стенном шкафу лежит моя слабость. Стопка бумаги. Туш. Перо. Это почти медитация.
Рукава фурисодэ взлетают вверх, словно крылья темной птицы, когда я протягиваю руку чтоб обмакнуть перо. Нет, не черный. Алый по белому, не иначе.
Плавное движение, оставляя на бумаге ровные четкие линии иероглифов. Мои руки никогда не дрожат. Тот, кто рожден убивать, не может позволить себе подобного. Тонкая вязь кажется мне похожей на паутину. В которой я и паук и жертва. Еще вчера, я легко отмахнулся от мыслей, что нарушают правильность моего мира. Но сегодня все иначе. Потому что я знаю, что ты рядом. Нет, это не интуиция и не ментальная связь. С магией у нас управляешься ты. Все гораздо проще и прозаичней. Имея дело с мафией, я могу узнать почти все что пожелаю. Например, что ты сейчас в Киото.
Волнует ли меня этот факт? Быть может.
Рука замирает над бумагой. К чему все это? Если бы я хотел, то с легкостью нашел бы тебя. Но, нет. Я хочу, чтоб ты сам пришел ко мне. Иначе все это теряет смысл.
Чернила засыхают чуть дольше обычного. В этом нет ничего удивительного.
Кровь, сухие лепестки цветов оставленных тобой в моем доме.…То, что придает этим чернилам и запах, и особый цвет. Мое послание тебе, коротко, и только ты мог бы понять и почувствовать его.
Скомканный лист летит на пол. Когда душа молчит, так сложно искать слова…
Миг замер и растянулся в вечность. Мой темный покой не был похож на сон. Он был более глубок и более страшен. Прийти в себя заставили первые лучи восходящего солнца. Кисть словно ожила в пальцах, ведомая не волей, но чувством:

"Расстались на заре,
И лунный лик холодным
Показался. С этих пор
Нет для меня печальнее -
Рассвета..."


Танка – это не поэзия, это музыка души.
Ммм…хватит.…Оставив послание запечатанным на столе, сбросив только верхнее кимоно, я ложусь в свою остывшую за ночь постель. Сон быстро украл мои мысли. И я уже не слышал тихих шагов слуги, забравшего письмо. Неужели я и адрес твой на нем указал? Может быть…Я не помню. И не стану ждать ответа. Может быть…

...очередной офтопик. С посвящением.