...я чувствую ветер, бьющий мне в лицо, слышу его свист. впереди чернота и тусклые блики на неспокойной воде. холодные всплески шепотом зовут меня туда, где немеют руки, и губы не могут улыбаться. там нет ничего: ни звуков, ни чувств, ни страха. в черный водоворот с моста, не схватившись за ржавые, мокрые перила, подставив голову грязным каплям шумного дождя.
я не пришлю тебе письма, не позвоню, но расскажу сам. стоя с насмешливой улыбкой над твоей кроватью, я - серая, прозрачная тень буду петь тебе о последнем взлете, рассказывать сказки умершего ветра.