Я рассыпаюсь на части, унесённый холодными порывами ветра... Пытаюсь укрыться последними лучами умирающего зимнего Солнца... Улыбкой Джокера, свинцовыми слезами... Холодом напалма вскрываются рубцы прошлых жизней... И что-то вроде тоски ожидает на пыльной полке, сжатых в тиски откровений, ненужных никому знаний... Бог скрывается за зеркальным отражением Сатаны... И отполированные до золотого блеска скользкие догмы, вскрываются гнойными нарывами в глазах зрячих... Притворись, что ты здоров... Что истина есть, и первая книга не врёт... Притворись, что твои пальцы прикасались не к ровной кладке чёрного дна, а к зеркальной глади невесомых одежд... Притворись... Закрой глаза... Ты увидишь сон, где всё прекрасно... Пение птиц... Яркий солнечный свет... Беззаботный детский смех, окружающий тебя... И тепло... Тепло ото всюду... Из каждой клетки всего живого на земле... Слепая, всепоглощающая и, такая удивительная в своей наивности, радость... И ты не сможешь устоять... Не сможешь не поверить... Но если ты всё-таки решишься изрезать зрачки своих глаз этим, вечным, как сама смерть, северным ветром... Ты увидишь людей... Они все в чёрном... Ты увидишь туман, который просочился во всё, что есть в этом мире... Густой... Мерзкий... И этот запах... Запах разложения... Гнили... Что несут с собой холодные ветра, разбиваясь о стены разрушенных временем зданий... Чёрный асфальт... Детские куклы... Изнасилованы... С оторванными конечностями... Выброшены... Лежат на полу и просят смерти... Иногда идёт пепельный снег... И запах гари душит тебя... Ты задыхаешься, не в силах вздохнуть... И ты бежишь как можно дальше... Там, где остался ещё один глоток кислорода... И ты падаешь на колени, что бы вновь подняться... И увидеть чёрное живое небо... Вороны своей безликой массой сражаются с потоками воздуха... Ты прячешься среди руин жилого дома... Ты заходишь в комнату с номером 504... Разбитое зеркало... Обломки которого упали на пол... Вокруг разбросаны забытые вещи... Детские игрушки... Осколки фотографий... Дырой в стене зияет забитое окно... Среди частиц памяти прошлой жизни, ты находишь икону... Пыльную и ветхую... Разрисованную розовым фломастером... А шум на улице всё ближе... Дрожь земли от топота сотен ног... Это за тобой... Ты закрываешь дверь... Садишься на пол... В кармане пачка сигарет... Ты закуриваешь... Последняя... Минуты идут нескончаемо долго... Прежде чем оглушительный рокот не остановится на пороге... Дверь отворится... А за ней пустота...

Post Scriptum
Ты ведь забыл, как я не так давно вытягивал тебя из самой задницы существования... Ничего... Я даже не обижаюсь... И почти не больно... Чёрт... А ведь, правда... Ни один хороший поступок не останется безнаказанным...

Post Post Scriptum
«У нас осталось только Солнце... Но мы уже знаем, как и его потушить...» (с)