Настроение сейчас - Среднее...

Близился вечер, принося с собой серые грозовые тучи, гонимые порывами холодного февральского ветра. Снега на улице не было, только пыльный асфальт и мусор, разбросанный людьми и поднимаемый в воздух безжалостным ветром. Она лежала на пустой кровати, в комнату пока ещё проникали те капли света, которые остались от дня. Её глаза были открыты, но неподвижны и холодны, словно сделаны были из стекла. Миллионы мыслей проносились в её голове и подобно ветру за окном, рвали её душу на части - в безмолвном одиночестве она стояла у края того, что называется жизнь. Все страхи, что так долго мучили её, исчезли, словно кошмарные сны ярким весенним утром, осталась только душа, невинная, чистая, усталая, израненная, в шрамах от чужих побед и её поражений, в язвах от обид, в порезах от лжи и предательств. Она закрыла глаза. Где-то вдалеке, быть может за горизонтом, вспыхнула молния, а после, грянул гром, раскатами которого хотя бы на короткий миг умолкла тишина. Вот-вот и она сделает шаг.
Крик! Безмолвный крик, пронзивший её душу и резкая боль там внутри, где корчилась в муках агонии вся её сущность, заставили её подняться, и побрести вперёд, неведомо куда, придерживаясь за стены ослабевшими руками. Она вышла на кухню, в её мыслях не было ничего кроме тумана, мутного и непонятного. Она взялась за рукоять ножа - сталь отразила её лицо. Протянув вперёд руку она приложила к ней нож, стало легче, словно холод ножа вбирал в себя всё то, что она никак не могла преодолеть в своей странной и так и не понятой ею жизни. Ещё один раскат грома прошёлся по улицам одинокого города. Она провела лезвием по руке, выпуская кровь наружу, разрывая кожу и вспарывая слабую плоть, она выпускала наружу всё то, что так болело. Кровь струилась из пореза и, стекая по руке, капала на пол, еле слышно - этот звук завораживал, звук боли выходящей наружу и остывавшей на холодном полу. Ещё один порез, чуть выше, - рука крепко сжимала нож, её тоненькие пальчики побелели от нажима. Ещё одна струйка крови спустилась к локтю, создав на руке, какое-то подобие ручейка. Она замерла. Шли долгие минуты. За окном капали первые капли дождя - холодного, зимнего дождя. И вот, словно очнувшись от страшного сна, она бросила нож на пол, мысли были чисты, туман прошёл. Боль тоже ушла, уступая место лёгкой грусти и ностальгии. Позже она уберёт кухню - никто ничего не заметит. Она перевязала порезы, под звук миллионов капель воды, разбивающихся о холодную, соскучившуюся по солнечному свету и теплу землю. Всем она скажет, что повязка на руке это пустяк, просто порез от стекла разбитой бутылки. А сейчас ей хочется уснуть, под звук дождя, холодного, но прекрасного.
Дождь бил в окно, заливал город водой, очищая его от пыли и мусора, она уснула, чувствуя тепло, тепло которое никто не мог ей подарить, а лезвие ножа дарило. Так уж устроен этот мир, что для некоторых из нас, даже сталь бывает теплее, чем солнечный свет. Завтра она проснётся и постарается забыть все, что сегодня случилось, но дождь всё помнит и всё видит, он любит таких как она, потому что только они понимают всю его красоту. Только они видят сквозь пыль, только они способны поднять глаза к небу и восхитится величеством звёзд. Забирая у них тепло, мир даёт им что-то такое что бесценно – Душу…