Мне кажется, что дом – это такая мысленная субстанция, которую мы носим с собой в бардачке памяти. И за вечерним чаем, выбалтывая жизнь взахлеб и вспоминая о доме, мы лукавим, что память стирается, что мы начинаем забывать. Стоит только выйти из автобуса, посмотреть вокруг, проглотить знакомые названия, и чувство дома проявляется на сердце, как рисунок, проявляющийся на солнце. Стоит только открыть дверь в квартиру, и память кружит от любимого запаха дома. И ты, как будто проверяя, все ли на своих местах, успокаиваешься – все так, все хорошо, всё в тебе – ты – дома!

[604x453]