Иногда, даже в самые мрачные и больные времена, может случиться так, что ты чувствуешь странное счастье... как будто яркая искорка слетела с небес - и тебе прямо в сердце. Кажется, что в другие дни ты не дышал и не жил по-настоящему. Чувствуешь беспричинную любовь, коия распускается цветком, и нечто в тебе расширяется во все стороны по всем трем-четырем-пяти-хрензнаетскольки измерениям. И ужасаешься при этом: как это возможно в мире страданий, где каждую минуту кто-то в агонии выплевывает жизнь? Или есть такие минуты, когда опускается неведомая благодать на истерзанные души глупых людей? Не знаю... все это столь необычно... И даже мое пристанище чем-то стало напоминать дом, где прошло детство. Так чисто и уютно, стоит закрыть глаза... и вот уже кажется, что, открыв их вновь, окажешься на осенней аллее по-щиколотку в бархатных листьях, и старые тополя шумят высоко над головой о тайнах книг, взятых только-только из библиотечного хранилища. Ты идешь себе, неприкаянный, и точно знаешь, что ты здесь, в этом месте, уникален и непохож на других, как некий листок под ногами. И книги, которые ты несешь, никому здесь не нужны так, как тебе, уже очень и очень давно... Придя домой, тебе не нужно задаваться вопросом о добывании грошей. Ты можешь тратить свое время на плетение совсем иных нитей своей жизни. Нет этого города, опустошающего взгляды людей, лишь несколько созвучных душ рядом, так же прожигающих время мечтами в предчувствии неизбежных и разрушительных перемен, коим суждено отнять свет и надежду этих милых, но столь недальновидных созданий. Да, все было именно так...