Художниками не становятся, художниками рождаются.

Он сидел на берегу моря и ждал когда появится солнце и начнется новый день. Сидя на мокрой траве, на склоне холма он наблюдал за тем как светлеет небо.  Как оно меняет цвет. Он видел как прозрачный серый цвет, с оттенком голубого, постепенно становится светлее и  прижимается к земле. Несколько минут и, оттесняя его, в цент незаметно вливаются розово-красный и  фиолетовый цвета, медленно расплываясь по краям тихо заполняя собой все. Приходит Солнце. Белое, в ярко желтой огненной рамке, оно погружает небо в свои красные языки пламени. И этот костер, разожженный в самом его центре, превращает ночь в день, оставляя ярко рыжие пятна, на светло-светло синей воде со слабым зеленоватым оттенком, который не сразу заметишь. Море отделено от неба тонкой серо-синей полосой. Он был счастлив эти моменты, думал, что это и есть совершенство.

Рассвет.

Сидя перед белым листом бумаги, он закрывал глаза и пытался вспомнить в точности, что видел сегодня утром. Он словно чувствовал каждый оттенок неба, будто сам раскрашивал его и, смешивая краски, линия за линией, оставлял свои воспоминания на бумаге.

Никто не знал о том, что он делает.

Каждая из его девушек была по-своему прекрасна, своеобразна и не надолго. Он искал совершенство, свой идеал, а они просто думали, что он ненормальный. Никто из друзей его не понимал, просто потому что он не считал необходимым объяснять им свои поступки, чувства распинаясь, почему так, а не иначе. Однажды, гуляя по улицам, он случайно столкнулся с Незнакомкой. Вот оно! Вот оно совершенство, идеал! Он стоял с минуту, разглядывая ее голубые глаза, правильные черты лица…. Девушка подумала, что он безумен и быстро ушла. Черт! Как же он жалел потом что не смог догнать ее, что потерял ее в этой толпе.

Девушка с голубыми глазами.

Сидя перед белым листом бумаги, он закрывал глаза и пытался вспомнить ее. За эти десять лет у него уже были сотни ее портретов, но не один не казался ему идеальным, не один не отражал глубину ее голубых глаз. Его жена нашла в мастерской эти работы, и, решив, что муж ей изменяет, недолго думая, собрала вещи и ушла. Начал пить. Потерял работу. Закончились деньги, и из своей большой квартиры он перебрался в маленький подвальчик под магазином, где продолжал писать картины. Стал терять друзей, знакомых.

Потерял все.

Сегодня она ему снилась. Он встал посреди ночи и сел за мольберт. Он добился, чего хотел.

Он написал ее портрет.

На выставке в самом центре зала висела картина, на которой была изображена, та самая девушка, портрет которой он так долго писал. Эта выставка была его. В правом нижнем углу недалеко от рамки маленькими буквами было написано название картины. «Незнакомка». Проходя мимо, какой-то старичок остановился и стоял уже минут двадцать как вкопанный.  По его щекам текли слезы. Он подошел к нему. Этот старичок был ее отцом.

- Она выпрыгнула из окна. У нее была тяжелая судьба. Она была так молода,- говорил старик, вытирая слезы. – Надя. Ее звали Надя.

Он подарил эту картину ему. Наверное, только сейчас он понял, зачем брал кисти в руки, зачем вообще создавал  свои работы и на что тратил жизнь. В его картинах останавливалось время, замирал мир…….оживали люди.

Совершенства нет.