Дождь. Тяжелые капли. Льют за окном. Сидишь на подоконнике. Тонкой занавеской отгородившись от комнаты, где много народу, где читают газету, слушают музыку, обсуждают последние сплетни. Там. А ты здесь. Открыла окно. Здесь гром, и запах дождя, и вода крупными каплями летящая с неба. Там лишь банальность, нудность и глупость; бессмысленный шум, а здесь.…Здесь тихо и спокойно. Ты одна и только дождь разговаривает с тобой. Сегодня природа грозна. Злится на кого-то кто не прав. Тебе не страшно, нет. В отличие от тех, в комнате: «А-а! Я так боюсь грозы!» Нет. Тебе просто грустно. Да, они твои новые друзья. Но нужен кто-то другой, кто-то такой…близкий. Кто защитит тебя от грозы, даже если ты не боишься ее.
Он далеко.…А может как раз наоборот, совсем рядом, через три окна. И нужно сделать один только шаг. Беззвучно. Никто и не заметит, что ты уже не сидишь на окне, а стоишь на улице под дождем. Вернее не стоишь, а идешь. А может и бежишь, чтобы якобы не промокнуть. Подходишь к окну.… А…а оно закрыто. Или…или просто никого нет в комнате. И ты сидишь на своем подоконнике, стараясь не слышать глупый смех рядом, и смотришь на себя, стоящую в нескольких метрах, отчаявшуюся, промокшую и по щекам бегут капли. Не то тот же дождь, не то горячие слезы. «Ты не один!»- говорят они. «Одна»- чувствуешь ты. Вдруг очередной стук в дверь. Ты е обращаешь внимания. Зачем? Опять кому-то нужен зонт, лак или ручка. Но тут:
-Ой, а где …?
Резко отдергиваешь занавеску:
-Я здесь!
-Ой….А…что ты там делаешь?
-Да так, ничего.
Он, робко под взглядами окружающих, приближается.
-Как у тебя тут уютно…Можно?
-Конечно, залезай. Он достаточно большой. В смысле подоконник.
Соприкосновение коленей. Неотрывный взгляд. Здесь, в полной комнате, вы одни. Не для кого притворствовать. Те, за занавеской, примолкли, прислушиваются к вашим словам. Но вам не надо говорить. Хотя, смутившись тишиной, он все же спрашивает:
-Можно почитать?
Колеблешься, ведь там написано про него. Отводишь глаза. Поднимая взгляд снова видишь его, доброе лицо, готовые понять глаза. Протягиваешь блокнот. Он берет и читает. А ты в это время изучаешь его черты. Тонкие, но не женственные. Ясные, но не взрослые. Не желанные, не любимые, не близкие, но почему-то такие нужные.
Он протягивает блокнот, но вместо того, чтобы отдать, ловит твою руку. Ты теряешься. Нужно забрать ее. Зачем это, ведь лишнее. Но так не хочется этого делать. Его рука такая сильная и нежная, что не находишь ничего лучше, чем сплести свои пальцы с его. Лишь взгляды. Лишь прикосновения. Не хочешь ни слов, ни поцелуев, ни чего-то еще. Быть может еще одно объятие. Чуть-чуть тепла. Подарить чуть-чуть, совсем немножко своей любви, своего тепла. И получить столько же, можно меньше, главное получить.
Но… Дождь за окном закончился. Ты сидишь и смотришь на противоположный откос окна. Белый и холодный. И до него можно дотронуться рукой или ногой. Потому, что тебе ничего не мешает. Нам никого нет.