Свой первый рассказик Жорик написал, когда ему исполнилось 12. Рассказик был чистым и невинным, про прекрасную принцессу и отважного принца. В нем не было ничего темного или злого - ни Кощея Бессмертного, ни дракона, ни даже Бабы-Яги. Прочитав, мама Жорика вспленсула руами и купила сыну большое внеочередное ведерко мороженого, а папа, снисходительно сказав: "Бэмби какое-то", потрепал Жорика по голове и углубился в очередной детектив. С тех пор мальчик, как говорится, нащупал свою нишу и стал штамповать свои рассказики с регулярностью конвейрной ленты. Все они были словно написаны под копирку - о добром и светлом мире, в котором никогда не случалось ничего плохого. Ни одного отрицательного персонажа, ни одного конфликта, ни единой ссоры. Скоро все мамины подружки были без ума от "сказочек талантливого мальчика". Они читали их своим детям перед сном, дабы научить их доброте и "навеять хорошие сны". Дочери слушали и млели, а сыновья, стиснув зубы, терпели "всю эту нудятину", а потом им снились разнообразные планы мести своему мучителю. А Жорику снились лавры великого писателя, очаровывающего женские сердца. Ему снилось, что ангелы плачут от умиления, читая его рассказы, а Бог здоровается с ним за руку и дружески хлопает по спине.
Жорик вырос, окруженный женщинами и славой, но однажды...

Однажды он сел над чистым листом бумаги, занес ручку и... написал нечто корявое, злое, колючее, как терновник и жгучее, как перец чили. "Этого не может быть", - говорил он себе, в десятый раз перечитывая написанное. - "Это невозможно". Скомкав и выбросив рассказ, Жорик с остервенением набросился на новый лист. Перечитал, скомкал, выбросил, взял еще один - и опять по кругу. Злость и агрессия лезли из него одним большим потоком, который он не мог контролировать.
Вскоре аудитория начала понемногу забывать своего кумира, а сам он ходил невыспавшийся и хмурый. Яростно раздирал Жорик в кровь остатки своей души, однако не находил там ни света, ни доброты.
Однажды, нескольколет спустя, теплым весенним утром мама зашла к Жорику в комнату и увидела его мертвым. Он сидел за столом, склонившись головой на густо исписанный лист и улыбался. Там была написана самая красивая его сказка, слова которой, казалось, были сотканы из солнечных лучей и улыбок. Говорили, что читая ее, невозможно было удержать слезы, однако с каждой оброненной слезинкой ты чувствовал себя востократ счастливее, чем секунду назад...