о выпускном.
господибожемой.
слов нет, просто_нет_слов.
все были потрясающе красивыми и замечательными.
я с удовольствием смотрел на всё-всё, что там происходило,
но под конец мне стало как-то грустно.
каждому мог бы сейчас написать хоть кратенькое послание, каждому мог бы сказать, как он мне дорог.
но, простите, мне слишком "очень" для слов.
нам хотелось пойти домой пешком, но обувь натирала ноги.
поэтому мы быстренько её сняли и пошли по асфальту прямо в носках/колготках.
далее о будничном.
я спорю с отцом о поэзии и говорю ему, что он ничего в ней не понимает, раз говорит,
что главная задача поэта - уметь как следует рифмовать. я говорю ему, что Блок - гавно и недопушкин,
а он говорит, что раз Бродский не умеет писать в рифму, то нехрен называть себя поэтом. шёл бы лучше писать прозу.
но это всё фигня, фигня.
я пишу в своих бумажных дневниках обо всём-обо всём, какой я умница.
подробно описываю курортный роман, то, как все посходили с ума и о то,
как ты
теперь
далеко-
далеко
от меня.

что, в общем, в заключение я хочу сказать? спасибо. спасибо. люблю.