Нашел в развалах эту старую тетрадь. Сел за стол, задумался. Ведь когда-то я немало здесь написал, занес сюда разные размышления. Полистал старые записи, - действительно, все это когда-то было, случалось. Со мной и с теми, кто находится рядом.

Вижу, что тетрадь запылилась, листы слежались, начали желтеть. Но перо по-прежнему легко бежит по ним, оставляя быстрые строки. Чернила сперва блестят черно-лиловыми бликами, потом быстро сохнут, превращаясь в слова. Мысли. Чувства.

Ты стал по-другому писать, Северус. Да и думать стал по-другому, наверное, за это время. Что поделать. Слишком многое переменилось и стало другим.

Не знаю, стоит ли писать дальше. Непривычно как-то это все.