Да, вдохновение все-таки пришло, но жаль что на своем опыте...

Как  странно тех, кого мы любим

Узреть когда-то подле нас самих.

Ведь счастие своё мы сами губим,

Хоть это счастие лишь только для двоих.

Из наших уст летят слова порочны

И отвергают наших половин.

И мысли их уж больно точны,

И слышать их мы сами не хотим.

Нас гложет совесть в смеси с гневом,

Но, остывая, понимаем,

Что в сердце трепетно-забвенном

Самих себя мы отвергаем…

             * * *

Что стало с нами? Мы чужие.

А может выдумали сами,

Что были чувства хоть какие,

Подаренные небесами.

Той девочки уж больше нет.

И мальчик тот давно уж стар.

И пуст тоннеля яркий свет,

Как звук негаснущих гитар…

И, к сожалению большому,

Нет больше ласки и тепла,

И он не скажет уж тех слов,

Она всё ждет все те слова…

Но эти были ли слова?

На самом деле был ли он

Предметом всех её терзаний,

А не каким-то странным сном?

Но много лет дают понять,

Что это был совсем не бред,

И время повернется вспять,

И времени как будто нет…

А есть лишь боль и унижение

И раздражение на двоих,

И нет уж больше отношений,

А чувства есть…

Но в направлении косых…