Сидишь в черном шелковом халате, пьешь черный кофий (да-да, именно его, мои псевдограматеи)))). Настроение, в общем-то, нормальное, но как-то очень остро чувствуешь собственную ничтожность, и, в общем-то, даже понимаешь почему. Куришь. Успокаиваешься.

«…и каждый это понимает, но играет заново…».Песня приелась. Хорошая такая песня, жизненная и много объясняющая.

 «Какая же бездарность» - думаешь про себя (но не о себе).

Работают обе аськи, мэил-агент, вконтакте и одноклассники, но никому не отвечаешь, потому что не хочешь.

Видишь эту омерзительнейшую новую фотку и тебе становится невыносимо тошно, от того катастрофического сходства с прошлым. Люди не очень любят вспоминать прошлое, особенно, когда это прошлое было интенсивным. Проекция.

2 таблеточки. Веселенькие такие, сиреневенькие. Сидишь, смотришь на них. Съесть или на завтра оставить. Последние. Одну сегодня, вторую – завтра.

Делаешь вид, что все отлично. Будешь молчать, потому что похуизм сковал мысли и чувства. По большому счету плевать на все, nothing really matter. Будешь смотреть в пустоту, потому что больше ничего не видишь.

Эстетика умерла, нравственность отменена, идеалы не существовали.

Но избранное там, где раньше, в первоисточнике.©