горит мечта в огне сознанья,
и не хочу я привыкать,
к тому,что названо "признанье",
мне легче правду принимать.

и может всё уже прошло,
всё то,что называли счастьем,
теперь лишь трудное "ничто",
рисует тушью на запястье.

и звуков нет,закрыть окно,
ведь вам легко про всё-забыть,
а мне предчувствие верно,
я рождена его простить.

я буду легким светом для него,
и не боюсь потерь,которых не ждала,
мне не нужны приказы,обобшаюшие всё,
не стало бы его,я б и не пришла.

живу лишь мыслью об одном,
о том,что утром ранним просыпаясь,
я не забуду ни о чём,
увидя лик любимый улыбаясь.

и всё что скзано на смех,
ведь было лишь призывом душ,
и я считаю,что не грех,
просить его стереть ту тушь.

та тушь на перьях птичьих тел,
которых так мне не хватает,
и вот судьбы-он белый мел,
меня в рисунок преврашает.

и в судный день,меня порвут,
забыв,что у картины есть судьба,
и просто хламом назовут,
и ты мне скажешь-не нужна.