Тонкие раскаленные иглы впиваются в искусно вылепленную

 восковую фигурку. Я вижу отблески на стенах от черных, витых

свечей. Дурманящий аромат благовоний туманит рассудок…

А где-то там вершится моя судьба, по секундам расписывается моя жизнь,

на управление которой меня уже давно лишили всяческих прав.

Как у провинившегося водителя отбирают разрешение управлять

собственным, столь любимым автомобилем. Правда, он может

откупится от стражей и вновь обрести хоть какое-то подобие

свободы. У меня же нет такой возможности. К сожалению,

от богинь Судьбы не откупишься, ничем невозможно

заставить их изменить узор на еще не сплетенном

полотне моей жизни.

Не думать об этом… Наивный приказ, как будто можно сдержать

 в узде бушующие чувства. Не думать об этом… -  а мысли так и

мечутся в узком пространстве между висками. Не думать об

этом… - а память лихорадочно нагромождает воспоминание

на воспоминание, нервы напряжены до предела, обостренные

 чувства готовы к отпору.

«Не думать об этом» - вновь и вновь твердишь ты, как заклинание,

это ведь его приказ, и гасишь свет, ибо при свете мысли становятся

слишком ясными. Ты хочешь скрыться в темноте, ты срываешь

с себя одежду, чтобы легче было дышать, и бросаешься на постель,

чтобы оглушить себя сном. Но мысли не хотят угомонится, они

мечутся словно призрачные тени летучих мышей, тревожа

истощенные чувства, они кровожадными крысами вгрызаются

в свинцовую усталость.

«Не думать об этом», - твердишь ты себе, но ничего не можешь

с собой поделать. И снотворное не приносит спасение. Даже во

сне, прогрызая чёрную пелену небытия, копошатся мысли –

одни и те же, все время одни и те же, и ты просыпаешься

утром опустошенной и измученной, словно вампиры за

ночь высосали из тебя всю кровь…

…не думать… 

Но и там не уйти от себя – за гранью реальности, за гранью смерти…

Зачем нужно было хлебнуть этого яду – любить!

Жить бы не_разбуженной…

 .н.и.к.о.г.д.а.