Это оно - мое хмурое одиночество,
Топчется на пороге незваным гостем.
Так от него ни думать, ни жить не хочется,
Так от него засыпается ровно в восемь,
Чтобы дышать спокойнее и размеренней.
В жилах течет что-то вязкое и густое.
Знаешь, уж если ты правда настолько верен ей,
Что просишь тебе не звонить, то... хотя, пустое.
Я проживу? Проживу. Хотя КАК - не знаю еще;
Мир будто сжался и комом застрял в горле.
Плачу так бесконечно много сегодня, что
Можно случайно утопнуть в своем горе.

Видишь ты, видишь, милый, как я спокойна?
Нет у меня сил в истерике буйной биться.

Это не больно. Это уже не боль, но
Просто отчаянно хочется застрелиться.