И снова настроение вытекает из вчерашнего. Невыносимо. Не то что бы плохо - кричать нет сил, и плакать тоже. Хотя, быть может, это помогло бы.
НИКАК. ПРОСТО НИКАК.
Кажется, что дни тянутся лишь в ожидании. Приближается день ИКС. Для меня он мучителен, потому то после него начнется отчуждение и более едкая боль.. куда же еще более то, вроде.. но все же.

И снова хочется мне написать ему. Пусть не видит, но писать в никуда - уже мое обычное дело. Пора кончать с этим.

итак, снова к тебе...

Знаешь, в горле стоит ком. Не тот образный комок, о котором обычно пишут всякие там стихи, а самый настоящий и зверски тошнотворный. Мне сложно писать тебе в этот раз, каждое слово я обдумываю и поэтому получается даже более медленно, чем я ожидала.
Я не слушаю джаз так много, как раньше - мне физически больно его слушать, просто тошно. Зачем я это написала, неужто мне действительно больше не о чем сказать? Так сложно собраться с мыслями, просто омерзительно.
Я ведь думала не только о тебе сегодня. Думала о прошлом, о том лете.. И в то же время о радуге у фонтанов и Третьяковки. Ты понимаешь, почему... Я знаю, что понимаешь.
Но, хоть сейчас ты и не задумался бы о чем это я (если бы действительно прочитал эти строки), но знай, что я прошла почти через все, что было, и все испытания, которые мне попались. Может, небезукоризненно, но прошла. Мне так легче, чтобы ты якобы "знал".
Знай, что становится мне все хуже - чем дальше, тем сложней.
Но пойми меня, те самые главные слова все еще теплятся в душе. Но пока все же они не так и важны, как мне, может быть, кажется...
Прости за сумбур, но тебе ведь и не важно.
А у меня как у Ахматовой - "Сегодня мне письмА не принесли..."
[491x640]