Он был поэт.Он был загадка.
Маэстро шпаги и пера...
В лик духовенства и Двора
Небрежно брошенной перчаткой
ударил.
И немудрено,
Что и теперь он интересен:
Стихи, театр, куплеты песен...
Но я, прости, не Сирано...

Я шляпы не ношу и шпаги,
И не умею так острить...
А он?..
Сумел бы полюбить без перспективы?..
Нет отваги
В такой любви заочной - но,
Цинизм, насмешки, жертвы, свары
Не прибавляют ему славы...
Я горд, что я не Сирано...

Всё относительно.
Однажды
Ты глянешь в бездны пустоту,
И с ужасом поймёшь - не ту
Ты прожил жизнь...
И всё неважно.
Мороз...Жара...
Не всё ль равно?
Не смог я стать тебя достойным.
Смешно...
Противно...
Неспокойно...
Как жаль, что я не Сирано...