у моих друзей есть полное право мне не верить.
никогда не понимал, почему они им не пользуются.
ворчат, разочаровываются, иногда обижаются.
но вот глупые верят. надеются. на не_такого меня.
странные....
вера в меня, последнее, что, может быть, я никогда не захотел бы.
зачем мне ненужное? ее не выменяешь в ламбарде на личное счастье,
в нее не укутаешься, когда мелкой дрожью промерзает душа,
в конце-концов, ее, эту веру, даже разменять на мелочь звонкую
совершенно не получается. ее не покрошишь уточкам в пруд,
не посмотришь как она захлебнется отчаянием утопленная,
не раскрасишь ядовитыми красками радуги. и даже не отравишь.
не поставишь на ней опыты, что внутри не увидишь в разрезе,
вообще не разрежешь на ноты, по мелодиям вены не вскроешь,
не сожжешь равнодушием, не заколешь обидами. упреками не задушишь,
отчаянием острым голову от шеи отделить тоже не получится...
и что же получается, мне ежедневно вешают камнем на шею бессмертие?
заберите обратно. я, как ни странно, умереть когда-нибудь хочу очень.
зачем мне ваша вера в меня же? странные, загляните поглубже,
я же мечтаю быть призраком. призрачными смехом, компанию заряжающим,
любовью, такое же не менее призрачной, дуновением вдохновения,
сказкой из уст в уста перетекающей, воздушным поцелуем,
шелестящей ложью. духом забвения, похоть мимолетной,
видением, миражом, иллюзией, холодом, ветром. ветром?
ветром...