... и я еще долго буду нести бессменную вахту,
прожигая жизнь сигаретами где-нибудь на гниющей скамеечке в парке,
пока об бороду опыта не начну тушить собственные ошибки, едва прикурив.
пока не подойдет она, хромая на левое предсердие, сядет рядом,
попросит прикурить дорогую сигару, выдохнет в морщинистое лицо тягучий дым
возьмет в смертельный удушающий захват, осипшим голосом скажет:
"ну что, милый, ты долго ждал, а готов ли?"
и тут главное сквозь собственный хрип протолкнуть единственное согласие,
как посмертный приговор самому себе, как признание всех своих и не очень грехов.
да хотя бы кивнуть в такт гильотине, срубающей не в меру оптимистичные головы.
"я же не зря тут сижу-седею, как безразмерный идиот, карауля ее, эту самую, как ее там..."
и на вряд ли она, как суровый палач, позволит мне закончить эпилог собственной жизни...
поперхнется, сплюнет от отвращения, и громко так огласит:
"на эшафот, юноша!"
и чуть тише, устало:
" у меня еще много смертей на сегодня"