Этот год был сложным для меня. Я сам на придумывал себе трудностей и стал их преодолевать и это засасывало с каждым днем все сильней и опасней. Каждый день было страшно жить осознавая что завтра все будет сложней. Я сам виноват во всех своих проблемах мне некого винить кого либо кроме себя.
Я устал так дальше жить, мне все это надоело, надоело бояться надоело выживать, чего я хотел ? наверное то и получил некого винить.
Каждый день я возвращаюсь угрюмыми темными улицами домой. Они улыбаются мне яркими витринами и светами проезжих машин. Но это не спасет мой мир. Мой мир превратился в Ад. Ад в котором нет ни начала ни конца ни даже намека на выход. Так как даже нет входа, может быть это круг? Или кольцо? Круг закольцованной жизни. Дни проходят за днями их сменяют недели а затем месяцы и годы. И во всем этом нет ни доли смысла ни даже намека на светлую надежу на искру мечты. Я поражаюсь как человек сам себе все может осложнить, зачем я это делаю.
Нужно бороться, нужно идти, нельзя сдаваться уходить с пути.
Все идут!
Все идут и идут. А я ? я сижу на месте иногда подумываю не пора ли обратно, и со всеми вместе меня продолжает уносить на встречу небытия непреодолимая река времени.
Она не виновата. Я просто сам не могу разобраться в себе.
Кажется что я потерял себя где то и постоянно теперь ищу свое я.
Наверное его нет.
Я бегу сам от себя от проблем от всего.
И от людей тоже.
Бумага бумага отрази мою душу.