Я глотаю звуки музыки с мягким дымом.

Внутрення часть меня уничтожает все злое, что творит с улицами мокрый асфальт.

Нежно падая на подоконник дождь рисует фантастичесик картины, которые я могу запечатлить лишь в своей памяти.

Домашний уют накрывает меня теплым одеялом аромата кофе, а я ни смотря ни на что думаю о том, что мне предствоит написать статью...

Статью, почему именно статью? Имеено формат? Именно про театральную студию, из которой меня вытолкнули Они* (не хочу писать ничего плого о тех, кто испортил мне карьеру)?

Мне тяжело было побороть ту боль, с которой я прошлой весной осталась дома, ничего никому не сказав просто не пошла на реппетицию... Мне пришлось отказаться от проектов, которые возводили на самый пик гениальности мои реподователи. Мне пришлось поступить подло по отношению к ним в первую очередь. Они возлагали на меня надежды.

Что? Что я могу написать про них?...

Откровения?

Про то, как я напилась с горя, наглоталась снатворного и в безпамятсве выжигала спичками на руке суицидальную фразу?

Про то, как я спала 2 суток и проснувшись обнаружила обосранную простыню под собой?

Про то, как не могла ходить?

Про психушку?

Про то, как пила непросыхая?

Про то, во что превратилась моя жизнь после этого ухода?

Про то, как я стала шизофреником?

Про то, через что пришлось пройти перед тем, как научиться любить себя и других?

Или, быть может, про то как мне было хорошо, когда на сцене, про апплодисменты, про косичку на кулисе, к которой я всегда прикасалась на удачу перед выходом?

Про занозы в пятках?

Про синяки?

Сейчас вспонимаю все это, и, такое ощущение, что это был сказочный сон.

Раскаты грома в душе. Музыка все решила за меня.

Выпей водки, сешь чеснок, поцилуй унитаз и жди. Возможно появится радуга.