Какой-то странный скрежет в коридоре, поворачиваю голову, а на меня летит стул, именно тот стул, на котором я сижу. Но я-то уже сижу на полу, стул коверкается и коверкается, светлее, в голову ударяет скомканный кусок моего рисунка, стул вертится рядом. Сегодня он в черном, красивом лаковом черном, но с проблесками серого, мой новый выдуманный друг. Я не знаю, зачем оставила дверь открытой для него, пора завести женщину, может она обладала бы большим понимание, и разговор не сводился бы к взаимным упрекам. Ругает за пыль, рисует зайцев на мониторе телевизора, вываливает землю из горшка себе на голову, думает, что это заставит меня вскочить и начать уборку, ворошит весь гардероб, оттуда вываливается недопитая бутылка кальвадоса и вдребезги... вытаскивает две уже открытые пачки сигарет, запихивает штук двадцать в рот, пытается все разом прикурить, плюется табаком. Научить меня решать конфликты спокойно у него явно плохо получается, и я двумя руками как уток прогоняю его вон.