Когда мы спрячем за пазухи
Ветрами избитые флаги
И молча сожжём у берега
Последние корабли,
Наш маленький барабанщик
Уйдёт под вечерним солнцем
И тонкой скользящей льдинкой
Растает в жёлтой дали.

От горького пепелища,
От чёрных пустых переулков,
Где бьют дожди монотонно
По крышам, как по гробам,
От эха, что волком рыщет
В развалинах, злых и гулких,
Наш маленький барабанщик
Уйдёт, не сдав барабан…

Уйдёт в синий край рассвета,
Где горькая память детства,
Как смуглый от солнца мальчишка,
Смеясь, бежит по траве.
Там людям не целят в спины,
Там правда для всех едина.
Там, если враг – то открытый,
А если друг, то навек.

И есть утешенье, как будто
Последний патрон в обойме,
Последняя горькая радость,
Что был до конца он прав.
И вот потому над планетой
Шагает наш барабанщик…
Идёт он, прямой и тонкий,
Касаясь верхушек трав.

В. Крапивин