Я прихожу, набираю пост и удаляю его. Понимаю, что мне хотелось написать не это. А что тогда? Мне очень сложно сказать. Личность распадается яркими листочкам бумаги, они падают, загораются и становятся пеплом. Кем я была и кем я буду? Это называется трудностями с самоидентификацией. Я чувствую себя кем-то другим, но мир не знает других. Кто не смог пройти по головам - тот в толпе. А тому, кто поднялся, дадут упасть. Все равны, но мне всё ещё кажется, что я могу быть в этой серой толпе другой. Кажется, я правда псих. Я не могу понять, где одна моя личность, а где другая. Никаких разговоров с собой. Молчание в эфире. Плевать на поведение, неадекватное и бесконтрольное. Вреда нет. Почти. Только для меня есть этот вред. Меня называют психом, и ржут, когда увидят. Я привыкла. Школа... Я чувствую себя марафонцем, добегающим свою дистанцию и готовым упасть лицом на финишную черту. Так я и сделаю. Дом. Мама заболела. Серьёзно. Подозрение на камень в желчном пузыре. Завтра на обследование. И мне тошно оттого, что мне придётся сидеть в школе и писать тупую контрольную по алгебре. Тошно. Я не дотяну до конца...
[491x699]