Вчера был Фонтанный дом, ковер из листьев. Вчера я сплела огроменный венок и чувствовала себя в нем абсолютно счастливой, ровные песчаные дорожки, белые вазы, белые скамейки. От венка пахнет осенью. Над всем пространством стоит чуть пряный запах...
Хотелось сесть на белую скамью и читать в пол голоса Ахматову... Но... Увы... Ее томика ссобой не было...
Знакомство с ребятами с московского Мастеровского форума, музей Ахматовой... Вещи.. Вещи принадлежащие ей, вещи из другой эпохи.. Каждая из них имеет свою судьбу... Старые газеты, листы из книг, сковородки и швейная машинка, красный диван, мутное зеркало - все куда мудрей, чем я, все может рассказать куда больше...
И ведь Анна Ахматова видела из окна своей квартиры то же самое что видели и мы из него вчера. Мы вчера, а она страшно много лет назад и ведь ничего не изменилось и не должно измениться... Ни эти старые фотографии, ни выключатель на стене, ни радио, ни камин в кабинете. У всего этого своя жизнь