в тех деревьях, что растут возле дома запутался ветер. он бросает пряди волос в лицо и смешивает в терпкий коктейль разочарование этих дней, и напрасные ожидания скоротечных недель.

я читаю письма которые писала разным людям в свои 16 лет и мне мучительно стыдно, за себя ту. маленькую, всклокоченную девочку, которая напрасна ждала чудес и ответов.

а сейчас уже отцвела сирень, и облетел флёр тополиного пуха, а я ложусь с рассветом и понимаю, что это и есть одиннадцатый день моего двадцатого лета.

и у всех сессия, болезни и неудовлетворительно низкое настроение.

ах ну еще спорят, кто возьмет приз Euro’08, звонят на 50 минуте матча и говорят, что Роман Широков

 - «лох пидальный» и что-то еще витиеватое и грязное, которое тонет в криках «Россия чемпион». Россия не хера не чемпион, и скорбное лицо голландца почти не оставляет надежд на выход наших из группы.

UPD. который день прожит зря, и нет дождя, который смыл бы все обиды, прополоскал мою гордость, и позволил написать своё здравствуй в ICQ, тому, кому я не смотрю в глаза.