[302x698]
Осень пишет письма. Вращаются, раскрашивая воздух в цвета меда, мертвые прекрасные листья, на которых не разглядеть ни строчки, беззвучно и ласково устилая землю золотым ковром.
Осень пишет нам письма о старых временах, когда камни были мягкими, и холодно было, невыносимо, и не улицы были - дремучие леса, и асфальт на глазах превращался в душное болото. Под мягким ковром из листьев была трясина, из которой не выбраться, разве что увязнуть глубже, проснуться на самом дне, безглазым, безымянным.
Много было писем, и многое произошло за два года, и безвозвратно ушло в прошлое. Боль почти отступила, спрятав когти, выискивая еще мгновение, когда можно будет вцепиться в горло, но уже без особой надежды.
Я могу дышать глубоко нынче, осторожно, чтобы не разрушить такой хрупкий на вид и дивный сон, волшебный, невероятный. Я так остро чувствую каждую секунду, и я без тени сомнения знаю, что все так, как должно быть, не хорошо и не плохо, а правильно. Я смотрю в воду, и вижу сколько во мне тебя, твоего голоса, твоих бездонных глаз, твоих ласковых рук и бледной кожи, сколько бы писем не пролетело, сколько бы не прошло лет.
-
Я иду домой, осторожно держа твою книгу, переплетом вниз, чтобы не растерять тепло и твои мысли, которыми переложены страницы. Для таких книг лучшая закладка - осенний лист, предпоследнее письмо красавицы Осени.
-
Листья бессмертны, кружатся под музыку ветра, игриво опускаются на плечи, смягчают влажный асфальт, живут своей жизнью, которую никакой асфальтовый каток не способен прервать, они вечно живы, сколько бы катков по ним не проехало, в вечном танце, легкомысленном и страстном, как аргентинское танго.
Столько еще впереди, и что бы не случилось, я не отпущу твою руку, пока могу согреть, защитить. Пока я нужен. Я чувствую тебя - беспокойство, радость, печаль, и даже если я далеко - я все равно с тобой.
Осколки лета больше не царапают лицо, наша Осень, вечная и волшебная - здесь