Один вопрос, зачем мне жить?
Зачем мне жизнь которой нет?
Не проще ли, меня убить?
Иль написать кровью портрет?
Но что мне делать, как мне быть?
Я тут не уж то без причины?
И надо ль бога мне манить?
И жизнь мне делать с белой глины?
Ну так вопрос, зачем мне жить?
Ответ так прост, не правда ли?
Среди людей я буду гнить,
Но мне любовь все скрашивает…