Я растворяюсь.
Уже выпал снег. А я всё ещё печальная. Почему? Почему я не могу заставить себя радоваться жизни? Откуда эта слабость? Откуда вялость? Почему я радуюсь только днём?
И почему я до сих пор не дочитала Фрейда?
Хоть на последний вопрос ответ знаю-сил нет.
И это - самое ужасное.
Будто бы я рассыпалась. Разбилась на осколки. А их растёрли в пыль. А стеклянная пыль при попадении в лёгкие вызывает смерть. Вроде.
Клинит.
Это неисправимо!..

А ещё очень странно: раньше я мечтала о том, чтобы быть похожей на других. Сейчас если у меня с каким-либо человеком совпадает очеь многое, то моё настроение имеет свойство портиться...
Переделать себя, лишь бы не врать... Я неисправима.