Просто отвратно... в душе - премерзкая тошнота... и я буквально готов со смаком стругануть на всех тех, кто пичкал меня своими бредовами идеями и соответствующими мыслями, выражающимися в действиях... Внутри что-то бьется в конвульсиях, тихонько подвывает и просится наржу... а я не пущу...

Хотя, я вот так думаю, не могу я судить о чужих идеях... если у меня невыражаемый мозгоебистический сюрреализм, то к чему мои рассужденя о... да вообще обо всем?... Иногда хочтся, чтобы кто-то смог зарлянуть "внутрь"... Потому что иначе наверно ни коим образом невозможно онести до мира свои задвиги... Все мои рассуждения, изложения, излияния не передадут картину моего видения мира... слова - слишком скудный материал для самовыражения... как и все остальное, впрочем... Я просто банально не знаю, чем себе помочь... Я все еще брожу по сумеречному городу теней... и рассчет отменяется... и тени не станут живыми людьми из плоти и крови... Черт, я потерялся сам в себе... Мой внутренний теперь уже труп в предсмерных конвульсях вцпился мне... ну, скажем, в ногу, и теперь надо либо отхватить конечность себе, либо ему, либо так и волочь его за собой... а в любом случае, получается херь: либо я потеряю часть себя, либо буду таскать с собой кусок гниющей части своего второго Я... либо я навсегда останусь с этим трупом... так и буду подле него сидеть и мечтать о свободе... есть ли еще какие-нибудь варианты...

"...соберу в сердце всю свою любовь...
громко прокричу свое имя и перестану создавать этот мир.
Наступит удивительная секунда, не похожая ни на одну другую.
Потом этот мир исчезнет. И тогда, наконец, я узнаю, кто я на самом деле."

В. Пелевин "Священная книга оборотня"