И все-таки в этом нет смысла.
В этих словах.
Во всех этих словах.
Сейчас я снова пытаюсь зацепиться за реальность.
Зачем я и сам не знаю.
Все самые настоящие мысли - в темноте, когда у меня уже нет сил...
...по вечерам я похож на увядающий цветок и это мне противно...

А здесь мне становится скучно.
Здесь все игра.
Вот забава...
Наверно, я просто так и не смог открыться...
...даже здесь...
Я скушен, да?..
Да.
Я сам себе наскучил.
Сам от себя устал.

Я просто слишком многого жду.
Слишком на многое надеюсь.

Пустота.