Ролан Быков: Износились идеалы...
24-09-2018 05:55
к комментариям - к полной версии
- понравилось!
Рола́н Анто́нович Бы́ков (1929 — 1998) — советский и российский актёр театра и кино, театральный режиссёр, кинорежиссёр, сценарист, педагог. Народный артист СССР. Лауреат Государственной премии СССР.
вверх^
к полной версии
понравилось!
в evernote
Рола́н Анто́нович Бы́ков (1929 — 1998) — советский и российский актёр театра и кино, театральный режиссёр, кинорежиссёр, сценарист, педагог. Народный артист СССР. Лауреат Государственной премии СССР.
| *** Я день, который вам неведом, Я ночь, где чувства нагишом, Я случай, что бывает в среду, Когда четверг уже прошел. Меня нельзя цеплять крючками, Меня не надо воровать, Меня нельзя вязать пучками И за прилавком продавать. И мне ваш мир совсем неведом, И я другой планеты свет, И вы не сладкое к обеду, И я вам не «а-ля фуршет». *** Как сердце просится в строку, А для нее нет мысли ясной, Не только светлой и прекрасной, Не только в собственном соку. А просто милой, даже хилой, Какой-нибудь совсем постылой, Ничтожной, маленькой такой… Нет мысли вовсе. Никакой! *** Спаси меня, великий Боже, От доброты. Она меня дробит и множит До срамоты. Она давно уж не подходит Под времена И, как коня, меня подводит Под стремена. Вокруг друзья с большой дороги, Как в страшном сне, И редко кто не вытрет ноги О душу мне. *** У нас в загробном мире тихо, За сводом — свод, И никому не нужен выход, Всем важен вход. Я не ищу забытых Таврий И не зову, Подите к черту, минотавры, Я здесь живу! День все длинней и безоглядней, Я не ропщу, Седой и старой Ариадне Я нить ищу. *** Отчего трагичны лики, Мудрецы зачем так грустны, Так печальны все святые? В их глазах страданий блики, Их сомненья безыскусны. В них живые, без покрова Истины глядят простые. На печальной этой тризне Нету большего страданья, Чем простое пониманье Нашей жизни... *** Стихи не пишутся хорошими, Стихи рождаются живыми!.. А вам, принцессы на горошинах... Как семь перин — ушедших имя. Как умереть порою хочется, Не написав строки при этом, Чтоб хоть в могиле не ворочаться, Когда тебя почтут поэтом. Когда любви потоки ринутся Дождями у плиты могильной, Когда великие подвинутся, И ляжешь ты на полке пыльной. *** Нет, не ревную я, поверь! Мне мысль о ревности противна, Вся жизнь моя альтернативна. Попробуй боль мою измерь! Нет, не ревную я, прости, Но я ни капли не ревную, Мне на моем крутом пути Пришлось познать тоску иную. Тоску по близости сердец, По трепетности бесконечной, Тоску по радости беспечной, По искренности, наконец! По простоте, но нет, не той, Что эдак незамысловата И упрощением богата Всего, что входит в мир святой. Той простоте, когда все просто? Любовь — любовь, коль нет — так нет! Когда один на все ответ От встречи той и до погоста. Той простоте, когда беру И просто сердце вынимаю, И коль тебя я потеряю, Я просто-напросто умру! *** Не знаю, право, как другие, Но я в кругу. Постичь свою драматургию Я не могу. Я на чужую боль и рану Ложусь, как бинт, А сам иду, как только встану, В свой лабиринт. Бесчисленных зигзагов, линий Не перечесть, На голове лишь скудный иней, Остатком честь, Иду дорогою поэта, Хожу-брожу И знаю, что дороги нету, А нахожу. Ролан Быков | *** Плевать на мир бесстыжий, На весь кошмар и ужас, Давайте жить без грыжи, До красноты не тужась! Давайте не стесняться Того, что в нас красиво! Давайте не бояться Жить долго и счастливо, Давайте жить со смаком, С постелью и обедом, Не становиться раком Пред целью и победой! И победим, поверьте! Но так как стоит жить, Никто нас, кроме смерти, Не сможет победить! *** Если можно — принципиальны, Если нужно — беспринципны, В нашей сущности моральной Слишком много лейкоцитов. Воспаленный дух болеет Злой тоской по идеалу И на дне души лелеет Черный флаг и вымпел алый. Наши души, как старухи, Как давно пустые ножны, Наши духи — только слухи, Наши демоны ничтожны. Нам ничто святое слово, И для нас на самом деле Воскресение Христово Только сладкий день недели, Только отдых от работы, Только день хорошей пьянки, Только лишние заботы, Потасовки, перебранки. Наша честь — сплошные дыры, Износились идеалы, И от слова "кум" — кумиры, Как от слова "бак" — бокалы. И от слова "друг" — предатель, И от слова "иск" — искатель, И от слова "писк" — писатель. Оборотень — образ мира, Оборотень — образ века, Образ нового кумира, Образ античеловека. *** И снова каменный мешок, И вход без выхода, Безвольный день и вялый шок, Как вздох без выдоха. И снова жить и снова ждать, Держать удар и сбить не дать, И, став спокойным, Не стать покойным. И снова день, и ночь, и день, По капле слезы точат камень, А слез не хватит, То кровью капать, И ритм ломать, И рифм не ждать, Держать удар и сбить не дать, Плевать на бремя, Играть на время. И будет день, и ночь, и день, И тень и свет, и свет и тень, И пьедесталом Тот камень алый. В мешок экскурсии войдут, И там меня живым найдут, Окаменею, Я ждать умею. 16 – 17. 2. 84 *** Не видно пламенных трибунов Из-за количества трибун, Где тот, кто молод, смел и юн? Грядет толпа новейших гуннов. И это не набег, а бегство, Постыдный масовый побег – С разбегу нагишом из детства В какой-то, к черту, новый век! Где нету с прошлым кровной связи, Где нет ни дружбы, ни любви. Где главное — из грязи в князи, Пусть все в дерьме и все в крови. Бегут от связей и вопросов, От всех проблем, как от "затей", Еще быстрее от поносов, От жен, мужей и матерей. И стадом, и поодиночке, Кто волком лютым, кто овцой, Кто быстрой рысью, кто трусцой, Бег душ и дум — в одной сорочке. Бегут от света в тьму и ночь, Рыча и воя от испуга, Бегут, спасаясь друг от друга, Бегут от горизонта прочь! *** Обида мелкая для душ великих — ад, Чем мизерней, тем боле униженья. В ответ любое гордое движенье — Чудовищный и пошлый маскарад. Усмешка гордая? Презрение в ответ? Хранить достоинство перед ничтожным? Что может гордость больше уничтожить? Тут ни ответа, ни спасенья нет. Смотри беде в глаза, не отвращая взор, Не бойся муки — боль не унижает. Прими, как крест, невольный свой позор - Обидам мелочным, увы, не возражают. И только утешаться не спеши Ни чувством юмора, ни светом мудрых знаний, Хранить от мелочей величие души Один есть способ — миллион терзаний. Покуда пролетарии всех стран К объединенью странному стремились, Бездарности всех стран объединились В сплоченный мир бандитов и мещан. Бездарность лютая идет по белу свету — Спасенья нету!.. |
Комментарии (4):
***
Покуда пролетарии всех стран
К объединенью странному стремились,
Бездарности всех стран объединились
В сплоченный мир бандитов и мещан.
Бездарность лютая идет по белу свету —
Спасенья нету!..
Ролан Быков
Никто уже не видит
Ни солнца, ни луны,
Кино теперь снимают,
Как на людях штаны…
* * *
Лицо у бессмысленной жизни разное:
Пьяное, трезвое, в струпьях холёное,
Голодное, сытное, мытое, грязное,
В сладкой улыбке ль от слёз ли солёное...
У моей бессмысленной жизни — умное
Всё в напряжении, в мыле, в заботе,
Уныло усталое, уныло безумное,
В сомнении, в рвенье, в работе, как в рвоте.
Силы найти отрешиться от бремени,
В собственной жизни живу, как высланный,
Уйти от бессмыслицы нету времени,
Силы нужны для жизни бессмысленной.
Покуда пролетарии всех стран
К объединенью странному стремились,
Бездарности всех стран объединились
В сплоченный мир бандитов и мещан.
Бездарность лютая идет по белу свету —
Спасенья нету!..
Ролан Быков
Никто уже не видит
Ни солнца, ни луны,
Кино теперь снимают,
Как на людях штаны…
* * *
Лицо у бессмысленной жизни разное:
Пьяное, трезвое, в струпьях холёное,
Голодное, сытное, мытое, грязное,
В сладкой улыбке ль от слёз ли солёное...
У моей бессмысленной жизни — умное
Всё в напряжении, в мыле, в заботе,
Уныло усталое, уныло безумное,
В сомнении, в рвенье, в работе, как в рвоте.
Силы найти отрешиться от бремени,
В собственной жизни живу, как высланный,
Уйти от бессмыслицы нету времени,
Силы нужны для жизни бессмысленной.
Комментарии (4):
вверх^
Вы сейчас не можете прокомментировать это сообщение.
Дневник Ролан Быков: Износились идеалы... | _Notka_ - Песенник. Весенняя Симфония |
Лента друзей _Notka_
/ Полная версия
Добавить в друзья
Страницы:
раньше»