Привет. Глупо конечно писать письмо, точно зная, что ты его никогда не получишь. Хотя почему никогда?! Может быть я смогу дать тебе прочитать свои мысли… только не сейчас. Сейчас тебе всё равно, что я чувствую, а мне всё равно, что ты об этом подумаешь. Хотя нет, вру. Мне далеко не всё равно, но просто мне страшно, чем это может закончиться. Я не боюсь телесных повреждений, я боюсь, что мне опять разобьют сердце. Глупо, не правда ли?! Хотя. Знаешь, я всё помню. И слова все твои помню, и глаза. Я помню всё, чего ты так боишься и всё, чего ты так хочешь. А ещё я помню, что я ничего этого не смогу тебе дать. По крайней мере, сейчас. Как бы ни было больно, но мы с тобой слишком разные, что бы понять друг друга.
Странно, правда. Я о тебе часто думаю. Думаю и не понимаю, как такое могло случиться. Банально. Не спорю. Вообще всё в этом мире банально. Мы живём тогда, когда людям просто уже нечего придумывать. Я даже песню пыталась тебе написать. Не получилось. Вышло что-то отдалённо напоминающее всю современную попсу. Поэтому можно сказать, что я и не писала. Знаешь. Я так боялась тебя потерять, что… потеряла. Потеряла то, что мне никогда не принадлежало, но уже стало частью меня. Наверное мы оба виноваты в том, что ничего не произошло, что всё закончилось раньше, чем началось. Как же всё это банально.
Всё дело в том, что я на столько боюсь вернуть то, от чего так хотела избавиться, что вбила себе в голову, что не могу жить без тебя. А я могу. Наверное.