Холодный кофе. Кофе остывает — не успеешь и глазом моргнуть...

Всё по-дурацки! В итоге я всегда на работе пью холодный кофе.
Заусенец на пальце тоже приносит далеко не радость и позитив...
В какие-то моменты жизнь превращается в свалку деталей. Пропадает что-то объединяющее все эти события. И вместе с этим пропадает возможность ощущать её целиком. Как сайт с фоном и без.

Изморозь на траве и замерзшая струйка воды на асфальте.
Пар изо рта смешивается с дымом от сигареты.
Вкус дыма смешивается со вкусом холодного кофе. Кофе растворимый с тремя кубиками сахара.
Музыка дробится на отдельные куски и сразу же одни из них классные а другие нудные и неинтересные.

Организм говорит на сотни голосов. Какие-то кишки хрустят, то глаза слипаются, по чешется в паху, то опять этот долбанный заусенец!.. ничего общего и при этом всё по очереди.
И Наш организм — он такой же. Если где-то болит то это распространяется на все.
Невыносимо уходить ощущая что твой ребенок болеет. Самое дорогое существо в жизни чувствует себя плохо — и понятно, что у него болит, и понятно, почему у него плохое настроение. Но я не могу это никак исправить. Это не в моих силах, что ли... Точнее у меня как на зло сейчас нет сил на то чтобы помочь ему. И я просто еду на работу, Зная, Осознавая это каждую минуту, Думая об этом не переставая... Еду на работу и слушаю эту расчлененную музыку, выдыхаю пар с дымом и пью холодный кофе.

Рыская в голове в поисках подходящих слов я натыкаюсь на закрытые ящики с цитатами из песен, с цитатами из Нас. Ящики закрыты, но они есть, то есть есть возможность открыть их потом... Потом, когда нужны они сейчас, но сейчас они закрыты... Хм.

Приближается глупый день и я думаю о нем все больше и больше, хотя думать надо о другом, но там закрыто... там не помню. А открытый ящик, так и манит аккуратно достать из него все фотографии и листочки с записями, кассеты с музыкой, другой музыкой — цельной, создающей настроение. Так тянет понюхать запахи хранящиеся на лоскутах одеяла, того одеяла, которое я не положил. Всё мое повседневное скатывается к тому коробку — новые туфли и следом коробка от сапог, изморозь на траве к мокрому пласту желтых листьев. Это когда ты ничего не можешь сделать и делаешь то, что можешь, хотя лучше бы не делал ничего вообще. Глупо? Я глупец!

Недавно почувствовал на сколько я глуп. Я не люблю людей. Я не понимаю людей которые пишут стихи и музыку, потому как невозможно и сотую долю передать то, что чувствуешь при помощи 7 нот и 33 букв. Они пытаются — пишут, играют, стараются... Кто-то что-то чувствует и говорит что понял, о чем то или иное «произведение». Но ни один автор не скажет что смог в полной мере передать свои чувства при помощи музыки или стихов, а если и скажет то наглым образом вам соврет. И исходя из вышеозначенных размышлений я глупец вдвойне.

Если сильно сжимать сигарету когда куришь, бумага отходит от фильтра и дым обжигает губы. Надо курить спокойно.

И когда два уставших ангела курят на одной кухне и пьют из помятых банок пиво — это любовь. А если нет, то кто ответит, что такое, это «любовь»?