Что я могу сказать о себе?
Что о себе может сказать самокритичный человек с разбитым – и, теперь, ледяным – сердцем? Человек, влюбленный в готику и музыку Evanescence, Epica и Frost? Человек, пытающийся выжить в этом мире, но жаждущий умереть? Человек, думающий, что он особенный, хотя понимающий, что ничего он собой не представляет?
Наверно, такой человек не стал бы долго раздумывать и написал бы:
«Я родилась 30 декабря 1992 года. Жизнью я довольна. Лучше ее и быть ничего не может. Люблю жить. Люблю ощущать жизнь и пробовать ее на вкус, вдыхать ее запах, ощущать себя живой. Люблю жизнь. И то, что я ее люблю, придает мне уверенности…»
Но я не такая, как все. Во всяком случае,
мне нравится так думать...
Я меланхолик. Я мазохистка (я люблю не физическую боль, а психологическую). Я мечтатель.
Я стерва, когда мне это выгодно. Я сучка, когда мне нравится видеть себя такой. Я сволочь, когда я хочу себя ей ощущать.
Я люблю ощущать в себе пустоту. Я люблю ловить себя на мысли, что часто думаю о своей смерти.
Я любила когда-то… или это была мечта, сплетенная с мифами и иллюзиями??? - Я не знаю. Я не люблю разбираться в чем-то, если в этом нет необходимости или если это меня не затронет.
Я кажусь себе неинтересной, скучной, пресной особой, корчующей из себя непонятно что, и впоследствии, жалеющей о всем… считаю себя также ветреной, неуклюжей, лживой, пошлой и мерзкой тварью, способной теперь на чуть большее, чем раньше, до моего 14-го дня рождения…
Я… а что я? Я – это я с маленькой буквы. я - ничтожество. я - лгунья. я порчу людям жизнь. я убиваю в людях надежду. я гублю в людях людское… и – что самое страшное – я ничуть об этом не жалею.
Я такая, какая есть. И пока я еще жива – пусть меня терпят. Я никого не заставляю меня любить, никого не прошу дружить со мной, никого не пытаюсь привлечь на свою сторону… Если им надо, они придут за добавкой меня – такой же самокритичной, меланхоличной, депрессивной тварью…