Я пробегусь вдоль своих вен, чтобы узнать самого себя. Дождь, словно чьи-то слёзы, беспрерывно поливает меня. Всё, что осталось, это убежать. Иначе уже никак. Иначе я перестану быть собой. Я не могу понять свои действия. Последствие - последнее слово для меня в словаре мыслей. Разве я настолько плох, что всё происходит именно так? Может мне надо просто сойти с ума, чтобы всё это закончилось. Потерять своё я, расплыться в своём же сознании. Почему мне так не хочется тут жить? Почему всё, что я начинаю делать сводиться к неудаче? От меня веет холодом уже очень давно и наверное навсегда. Счастье для меня настолько непонятное слово. Маска стыда уже давно на мне. Я стыжусь себя. За всё, что я сделал, за всё, что я не сделал, я ненавижу себя. И теперь, когда уже ничего не осталось, что мне остаётся делать?