Страшно делается, когда, побродив по чужим дневникам, пониимаешь, что в своем собственном нет и доли той мудрости, что есть в других. Становится местами обидно, местами странно... Я ведь лирик, а значит тоже люблю и, что самое главное, могу, рассуждать на тему любви или жизни. Но почему-то здесь мне это никак не удается сделать. Наверно потому, что в любви все хорошо, но в жизни нет гармонии...

Может, это простая усталость от печали?...

Немудрено устать от всего за столько месяцев бессонных ночей, когда ложишься в 3 утра и просыпаешься в час дня, а потом бродишь сам не свой.

До сих пор тяжело, но как снять это с себя - не понятно. Лично мне.