Чужие письма, чужие чувства, чужая жизнь... Где их безымянный автор? Может и нет его уже, а кусок души своей оставил, и вот он здесь, в моих руках. Кто сказал, что нельзя открыть его? Лишь боящийся не своих мыслей, чей-то тяжелой судьбы. О нет, нет там рвущих душу строк, нет возвышенных метафор – простые вещи, простые до боли... Забытые письма... Они как жидкость в старой мутной бутылке - кто знает, что станет с тобой, сделай ты глоток? Что изменится в тебе? Строчка за строчкой, капля за каплей выливается чужая душа из сосуда... Как захотелось вдруг найти его хозяина, сказать, что не потеряно ничего, извиниться за праздное любопытство, вернуть фотографии, брошенные когда-то в спешке!.. Но не найти никогда, и будут чужие конверты лежать вечным напоминанием о том, что простые клочки бумаги куда долговечнее человеческих чувств, человеческой памяти, человеческой жизни...