Хотите....я напишу что -то ещё? или просто вспомню старое....так вот оно .....

Раз…два…три…четыре…Я возвращаюсь домой. Уже стемнело, а снег словно подсвечивается откуда-то снизу. Пять…шесть…Это я так считаю молодые деревца, посаженные как будто по линейке. Сразу их не охватишь взглядом и не прикинешь, сколько ещё впереди, поэтому это своеобразное развлечение на совершенно прямой, как натянутая нить, дороге. Я иду чересчур медленно, неспешно рассматривая деревья по краям дороги и выкарабкивающихся из заснеженного леса людей, которые, выбравшись, направляются в ту же сторону, что и я. Почему-то подумала о Японии, точнее об одном японском авторе. Он писал, что осенью под ногами хрустят сухие цикады. Интересно, тот звук от цикад похож на хруст снега под ногами? Постаралась представить мёртвых насекомых. Но поняла, что даже не знаю, как они выглядят, поэтому, потрескивая подмёрзшими лужами и крупинками снега, продолжила счёт. Двадцать… двадцать один…Кажется, я сбилась, но это и не важно. Можно продолжить с любого числа. Это как в жизни. Главное - не останавливаться и не опускать руки. Поэтому…двадцать пять…двадцать шесть…Дошла до пруда. Зелёноватая летом вода сейчас превратилась в тёмную и мутную массу. Даже и не подумаешь, что тут можно купаться. Да и сам пруд напоминает старинное зеркало, таинственное и жуткое. Торжественной мрачности добавляют и красноватые отблески нависшего тяжёлого неба. Забываю считать деревья и съёживаюсь от тоскливых образов, навеянных одиноко застывшим прудом. Ускоряю шаги. Хочется быстрее добраться до дома, где так приветливо из окон льётся электрический свет. Почти бегу, скользя по тонкому льду. Пересекаю дорогу, полностью вымазанную грязью машинными колёсами. Врываюсь во двор и приближаюсь к подъезду. Вокруг фонарей лежит серебристый снег, переливающийся от падающего на него света. Кругом тихо. Даже ветер замер. Передо мной лесенка, ведущая к входу. Здесь не нужно считать ступеньки, потому что я точно знаю их число. Я пришла…